Её юбка коротка, соблазняюще,
Её губки вполне подходящие
Для утехи фантазий мужчин.
И, конечно, никого и не спрашивали:
Надевай и ползи, выгибающе,
В этом мире высоченных мужчин.
Каблуками — по тонкому лезвию.
Твой протест посчитают болезнью,
Ты не можешь перечить им.
Ты — товар на витрине светящейся,
Просто мясо, в угаре манящее,
Без души, без ума, без лица.
Тебя купят чужими карманами,
Заплюют похотливыми планами,
Раздевая до самого дна.
Твои слёзы текут омывающе,
Но для них это лишь возбуждающе —
Ты для них просто плоть и товар.
И не нужно истерик срывающих:
Тебя выбрали, ты — побеждающая
В этом мире огромных мужчин.

Мой дом пропах алкоголем,
Там не знают, что такое любовь.
В моем сердце остались побои,
А душа превращается в соль.
Свою мать таковой не считаю —
Да она мне и вовсе не мать.
Лишь отца из дыры возвращаю,
Только он и не хочет вставать.
Я тяну его за руки к свету,
Но под ним — только пропасть и тьма.
В этом доме ни завтра, ни лета,
Только эта глухая зима.
Каждый день — одинаковый бой,
Каждый вечер — прокуренный ад.
Я дышу этой едкой смолой
И дороги не вижу назад.
Пусть кричат и ломают стулья —
Я за шторами спрячу свой мир.
В этом доме, похожем на улей,
Я единственная, кто еще жив.

Ты как зависимость, что давит на горло.
Я возвращаюсь к тебе вновь и вновь.
Мои чувства к тебе похожи на стёкла:
Разбитые вдребезги, я склею их вновь.
Твоя улыбка для меня — искушение.
Ее мне достаточно, чтоб снова простить
Всех девушек, что тебя никогда не любили,
Тебя, ведь нуждался в внимании их.
Твой взгляд заставляет подкоситься колени,
Глаза мои быстро опустятся вниз.
Твои чувства ко мне давненько остыли,
Но, смотря на меня, ты почему-то грустишь.
Может, в жизни с тобой и не встретимся больше,
Не увижу бензиновых глаз я опять.
Но, возможно, мне наконец-то станет попроще
Оттого, что тебя я смогла потерять.

Хочу ли я его любить?
Вопрос многих лет моей жизни.
Хочу ли пытаться его позабыть или просто с этим смириться?
Надеяться, что он подойдёт и скажет, что: "Да, я был кретином".
Мечтать, как лежим на траве мы вдвоем, я смотрю в глаза цвета бензина.
Но потом он кричит, становясь моим страхом,
И я падаю, смеясь истерично.
Сколько лет можно тратить на чувство стыда
Из-за глаз цвета бензина?
Я пытаюсь пробиться сквозь эту любовь
Или просто пытаюсь забыться.
Может, он никакой не герой, а я просто самоубийца.